Любава, 84 - 22 марта 2011 11:10

Всё прошло… Догорает... И даже чуть-чуть непривычно…
Мне всё кажется: я не живу – существую порой
( по сценарию чьей-то придуманной пьесы, трагичной).
Не ревную, как раньше - сама уже стала такой:

Безответственной лёгкой кокеткой, дарящей улыбки
Всем подряд, без разбору. В душе (до сих пор) – никого.
Мой хороший, ты знаешь, что мы до безумия зыбки,
Не секрет, что не выдержим бури: пробоин полно.

Моё хобби – считать пулевые ранения в сердце…
Не кричу по ночам, и скандалы уже ни к чему –
Ведь умершему врядли помогут припарки и «верьте»…
Ты уходишь – иди. Ведь не я затевала войну!

Никаких запятых: только точки, тире, многоточья –
Мне действительно легче без правил, а значит – одной!
И когда-нибудь утром прочтет мои рваные строчки
Увлеченная та, что не раз просыпалась с тобой…

Но она не поймет (как и я - в затухающем завтра),
Что тебе все равно… Ты опять возведешь города,
Перепашешь просторы души, проберешься без карты
В предрассветное «верь…»… НО не будешь её. НИ-КОГ-ДА.
(c)

• 
• 
•