Василя, 61 - 26 сентября 2011 19:59

Я не стану мужем, братом или другом,
На подмостках осень, крошится душа.
Ты лети по ветру с тополиным пухом,
Ты прости родная, что не удержал.

Мне не оправдаться, не найти приюта,
Сентябрем холодным скрашена листва,
На рябинах птицы, шепчутся как – будто:
«Да, она уходит… раз и навсегда».

Да, она уходит… Как же низко небо!
Как высоки звезды, в трещинах земля…
Ты прости, родная, что я рядом не был,
Когда ты скучала и когда ждала.

Мне молиться поздно, не подвластно время -
Вот он, самый верный, твой последний шаг!
Тополиным пухом тебе ветер стелет
Лунную дорогу… Крыльев легкий взмах.

Я уже не стану ни родным, ни близким,
Разлетелись разом главные слова.
Пусть же рухнет небо, пусть же бездна стиснет
Мир весь! Тут в ладонях крошится душа…

Не найти прощенья, осень жжется в сердце,
А июнь на крышах расплавляет сталь.
Так как ты любила, любят только в детстве,
Так как я все предал, предает февраль.

• 
• 
•