Ольга, 59 - 16 августа 2012 06:26

Она не умела уходить по-английски и читать по-французски.
Она писала себя на смятых листах в клетку и оставляла на них отпечаток губ – для тех, кто когда-нибудь о ней вспомнит. Она любила читать людей по улыбкам и целовать зимний воздух.
Кто-то, проходя, бросал ей в спину: «Одиночка…», приклеивая к словам ухмылку. Она любила любить, даже тех, кто её никогда не поймёт, кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся.
Она была сказкой для того, кто смог бы её прочитать.
Но все принимали её за повесть и оставляли пылиться на полке.
Она верила в жизнь и ждала чуда, обнимала солнце и появлялась всегда там,где её никто не ждал.
Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность.
И желания её исполняли…
Те, кто знал её истинное имя.
Её часто путали с привычкой, называли болью, и когда кто-то шёпотом говорил: «Да это же ....ЛЮБОВЬ!..» -
она оставалась с теми навсегда,застывая в их собственной Вечности – синонимом весне и противоположностью к ненависти.
Оставалась – вечной лестницей в Счастье,
а иногда – воздушным голубоглазым воспоминанием....