вот зашла в книжный магазин...Боже, сколько писателей! и главное - современных, ныне живущих...и у всех море мыслей, одни мысли...сколько мыслей...так и ничего не купила от обилия этих мыслей, витающих в пространстве этого усеянного чужими мыслями помещения...хочу родиться лет сто или двести спустя и почитать тех, кто останется...а еще хочу почитать дневники некоторых людей, которые возможно никогда не будут опубликованы...те, в которых не мысли, а открытия, откровения, истины, не придуманные...а прожитые...эти дневники затеряются в архивах инета, их вкуса никогда не узнает бумага...их попытается съесть время, но не сможет, потому что они обязательно придт к кому-нибудь во сне...или просто вот также постучаться в чью-то жизнь, судьбу...может даже и мою...
