Kirsh, 97 - 2 июня 2008 23:08

Так я стала бродить по крышам. Они все разные, даже у очень похожих домов. Раньше я думала, что люди ужасно глупые, что живут не на крышах, а под ними, а теперь знаю, что это хорошо (и, значит, не так уж это плохо, что они глупые), потому что на крышах живут птицы. Некоторые стаями, некоторые - парами, некоторые - поодиночке.
На самой высокой крыше, с которой мне довелось посмотреть на город, танцевала белая птица с подбитым крылом. Она разрешила мне остаться.
Я научилась выращивать цветы, прямо там, на крыше. Потом мы собирали лепестки и сушили их в щёлках между плитами, и я писала на них словами её танцы. Она читала их, и каждый раз танцевала ещё отчаянней, и по-прежнему о чём-то своём.
Строки тоже становились отчаянней, закаты - темнее, рассветы - короче.
Почему ты так заботишься об этих цветах?
Потому что они наши. И потому что о цветах нужно заботиться.
С чего ты взяла?
Я в это верю.
Ладно. Мне нравятся твои песни.
Они ведь без музыки.
Я её слышу.
Хорошо.
Ты хочешь дружить?
Да.
Ну, мы ведь дружим?
Да!
Значит, всё хорошо.
Да.
Почему ты плачешь?
Не знаю.
Это пройдёт.
Пройдёт.
Я пойду.
А можно мне остаться?
Пожалуйста.

Ветер. Крылья. Твоё сердце бьётся у меня в ладони.

• 
• 
•