Песни не пишутся. А рождаются сами собой. Это вещи, которые случаются. Вокруг нас каждый день. Песен достаточно, чтобы выбрать. И для тебя есть песня. Для тебя, который усложняет жизнь. И никогда не улыбается. Песни – цыгане, они крадут поэзию. Они – обман, как пилюля счастья. Песни не лечат ни любовь, ни болезни. Но та слабая боль, которую нам причиняет существование. Пройдет. Жизнь, которая стоит на месте. Убивая нас иллюзиями. Мы все окажемся в банке, рано или поздно. С «почему» и «кто знает?». И с тоской роскошной бедности. Говоря о любви, которой у тебя нет. Исполняя песню, которую не знаешь. Потому что ты потерял ее внутри. И только вспоминаешь. В мире автомобилей. И больших скоростей. Для того, кто приходит всегда последним. И для того, кому говорят «прощай». Для того, кто преодолевает многочисленные препятствия. Песни – это светлячки. Которые поют в темноте. Пройдет эта слабая боль. Которая живет в тебе. Которая живет во мне. Которая живет в нас. И заставляет нас почувствовать себя моряками. Во власти ветра и ностальгии. Заставляет петь песню. Которую не знаешь. Но эта слабая боль, будь это ненависть или любовь...пройдет. Пройдет. Даже если ты просто будешь петь «ла, ла, ла, ла»
