Kaa, 51 - 3 августа 2008 20:23

Дорога не становится ясней.
Вопрос «Зачем?» торчит как клюв удода.
Наверное, я слишком закоснел,
Раскладывая сотни дум и дел
По ящичкам душевного комода.

А звёзды снова катятся в траву.
В окладе ржи - лик Симона Зилота.
Прости, Господь, за то, что жилы рву,
Натягивая смерти тетиву,
Чтоб жизнь послать, как водится, в болото.

Года бегут, как школьники, гурьбой
Счастливой по задворкам небосвода.
Дорисовать бы позднюю любовь,
Где жизнь – как ров, заполненный Тобой.
А смерть – как мост, опущенный для входа.

• 
• 
•