Лето_м, 35 - 21 ноября 2008 15:37

Проза.
Осеннее утро пылало солнцем. Дул ветер, а я сидел у окна и курил в форточку. Запах крепкого черного кофе насыщал комнату, и я думал о чем-то возвышенном. Легкий туман, еще ночной, полностью перебивало солнце. Сигаретный дым вылетал в окно, и казалось, что солнечные лучи купаются в нем. Я смотрел на птиц, летящих в сторону building. Люди, бегущие по улице, с высоты казались точками, без смысла и без сознания. Все они были отягощены своими проблемами, делами, заботами. Они, как некогда правильно подметила Арбенина, «свои крылья давно заложили и в землю вросли». Чертовски забавное явление, но, увы, правдивое.
Исписанные до предела стены напоминали о встречах, которые хоть и не были частыми, но очень меткими и ожидаемыми. Я помню, как мы вместе разукрашивали стены в квартирке, которую снимали в самом пустынном районе столицы, о котором даже мечтать не могли. Наша бедность, чередующаяся с романтикой и страстью, казалась не значительно и даже немного украшала наши отношения. Каждый день, когда тебя не было дома, а я оставался сам, я рассматривал часами твои рисунки, абстрактные и продиктованные сердцем, и плакал, а потом, по обычаю уже, садился где-нибудь под стеной, хватался за ручку и бумагу и писал тебе: стихи, песни… да все. Я тебе их никогда не показывал, ибо боялся, что буду смущен. Глупец. В моих рассказах, было все: и грусть, и небо в радости, и закаты и рассветы, и Франция, несомненно Южная с морем за окном и Лилу, спящей у камина.
Наше время было пропитано сердцем и морским бризом. Я часто плакал, видя тебя.
Твои глаза… Как много в них меня было, молчаливого и пишущего очередной «поток сознания». Это, следует сказать, выходило у меня отлично. Мы вместе выходили то на балкон покурить, то на кухню. Кофе и сигареты. Иногда, одним кофе не обходилось: коньяк и кофе обжигали все внутри, и нам было сладко. Я шептал тебе на ухо что-то, что тебе казалось молитвою…

• 
• 
•