Марина, 58 - 18 мая 2009 23:49

[B]Воздух пахнет ночным ливнем и опавшими желтыми листьями. Раннее утро.
Ты смотришь на меня и улыбаешься. На твоем лице видны отпечатки от подушки. Ты рад мне. А я …
А я все откладывала нашу с тобой встречу. Я боялась, что ты заметишь, как я волнуюсь. Увидишь, как дрожат мои ресницы и потеют ладошки. Боялась что на сдержусь и бросившись к тебе на шею разрыдаюсь. Буду безутешно плакать, бормоча сквозь слезы, как мне тебя не хватало, как хотелось прижаться к тебе и целовать, целовать твои беличьи глаза. Останавливала, душила в себе непреодолимое желание позвонить или написать тебе. Чтобы ты не подумал, что я…
А теперь я смотрю на тебя и чувствую, что ничего не переворачивается во мне. Ничто не будоражит мое сердце. И пульс ровный не учащенный. Штиль. Хладнокровие какое-то, пустота. Даже высокомерие что ли?! Хочется уйти быстрее.
Так много слов было, так о многом я хотела поговорить с тобой. Даже фразы выстраивала, чтобы не запутаться, чтобы волнение не сбило меня, не перекрыло мне воздух. А теперь?
Теперь я смотрю на тебя, улыбаюсь и молчу. Сказать мне нечего тебе. Как-то нелепо ты стоишь, не естественно. Что-то изменилось в тебе, только что не пойму.
И дом наш, комната. Блеклая, размытая, пыльная. Давно меня здесь не было. Ты удивительно гармоничен с ней, с ее интерьером, цветом стен, высотой оконных рам.
Бегло пробежав глазами, замечаю засохший цветок на столе. Он стоит в пустом графине, а через прозрачное стекло виднеется его длинный стебель.
Помню тот вечер…
В тот вечер я со всех ног бежала в наш дом, к тебе. Выпрыгивая из автобуса, я обронила босоножку. Подхватив ее на лету, я сбросила вторую и, держа их в руке, побежала босиком, ощущая тепло асфальта под ступнями.
Люди оглядывались на меня, а кто-то помню, даже улыбнулся, понял, наверное.
Я мысленно уже взлетала по лестничным пролетам подъезда, задыхаясь от переполняющей меня радости. В ожидании, что вот-вот я распахну двери и, набросившись на тебя, расцелую. Но всегда, долетев до дверей, я восстанавливала свое дыхание, вставляла в замочную скважину ключ, делала глубокий вдох и с тихой радостью заходила в дом. Я боялась своих чувств, эмоций на показ.
Но в тот вечер ты перехватил меня у подъезда и из-за спины достал белую розу. Без слов, без поцелуя, даже без улыбки.
А ведь ты выбирал ее, я знаю. Ты представлял себе, как будешь мне ее дарить, что говорить. А в последний момент просто побоялся, как и я, - замер перед дверью, от которой у тебя уже были другие ключи.
Я смотрела на этот цветок, сохранивший в себе живое прошлое,- в мертвом настоящем, и не понимала, почему ты его до сих пор хранишь. В тот момент я подумала, что непременно налила бы в этот стеклянный графин прохладной воды. Вдруг вернулось бы все назад!? И тут же пожалела о своих мыслях.
Я всегда все выдумывала, находила причины, чтобы успокоить себя. Придумывала и верила в это. Вот как сейчас: выдумала, что ты скучал по мне, что ты любишь меня и именно по этому и никак не по другому, эта роза до сих пор стоит на твоем столе.
Ты смотришь на меня и улыбаешься. На твоем лице видны отпечатки от подушки. Ты рад мне. А я …
[COLOR=red]ГЕРДА.

[/B][/COLOR]

• 
• 
•