Любава, 84 - 5 сентября 2010 18:53

Посмейтесь надо мной, я ошибалась,
Что прутья у вольеров – лишь защита,
Что Боль у жизни – это только малость,
Что можно новое купить, если разбито,
И что от сквозняков спасает свитер.

Бывает небо ясным и не в радость,
А счастье иногда и в ураганы…

Бывает, что нет времени на святость…
Нет времени мне обходить капканы,
Нет времени зализывать и раны.

С промокших щек я слизываю воздух,
С соленым привкусом осеннего восхода,
Я для забавы брошена на остров,
Открыта на меня теперь охота, -
Нечестная, с бесшумных вертолетов.

Две сотни избалованные «гончих
Судьбы» натасканы на мой кровавый запах,
Они обучены охотиться и ночью
На металлических и сильных своих лапах.
Стучащих по земле в висках- набатах.

Бежать? Зачем? Ведь есть предел у страха,
И до него осталось мне немного,
Рвет позвоночник ткань моей рубахи
Смирительной, до наполненья вдоха,
Я - у вершины болевых порогов…

Оскалюсь я до судорог бубонных
Поймаю в перекрестье взглядов Лихо,
Убить меня – пожалуй, не резонно,
Ложатся раны в плечи как погоны…

У боли тоже кончатся патроны…
Когда-то точно кончатся патроны…
И будет в этом мире слишком тихо.

• 
• 
•