краса, 52 - 18 января 2011 23:59

Поэма о Дуре и Свободе. Майра Грисс



Пылают рассветы, сгорают закаты…

Ты красишься утром, торопишься в офис

И копишь на стрижку с «мышиной» зарплаты.

Набойки на туфлях почти что истёрлись.

А хочется Дольче, Карден и Армани

А хочется кофе – чтоб прямо в кровати,

А принц всё не едет на белом Ниссане

С зарплатой побольше – чтоб было что тратить...

За Светкой заехал Фазиль на десятке;

Он нёс на руках эту «лядь» через лужи,

У дуры теперь с мужиком всё в порядке:

Его схомутает… А ты ведь не хуже!

А ночью в подушку уткнувшись, рыдаешь,

Природа твоя – продолжение вида,

Должна ты рожать: ты об этом мечтаешь.

И это сильнее. И это планида.

Инстинкт выворачивает наизнанку,

И хочется выть на луну, еак волчице.

И ты опускаешь немножечко планку;

Теперь-то уж точно должно получиться!

И тут появляется Он, как ни странно,

Он пахнет «Амбрэ», и побрит, в меру пьяный,

И белый платок уголком из кармана,

Глаза голубые и вроде не жадный.

Каким же он будет? Заботливым мужем?

Так сразу не скажешь. А это ли важно?

Ведь ты его любишь – он любит, и – нужен.

Готов к отправленью кораблик бумажный…

Кораблик семейного пошлого счастья:

Квартира, и дача, и дети – мечтала!

И вот ты у зеркала меряешь платье

Замужней матроны. А это немало.

А муж – и добытчик, но может быть – тряпка.

Слюнявый червяк, подкаблучник и баба.

Ну, так получилось! Всё в жизни – загадка,

Бывает трухлявым нутро баобаба.

Проходят года в ожидании, вере.

Любовь умерла, но ты всё по привычке

Пытаешься узкое платье примерить;

И хочется к слову добавить кавычки...

• 
• 
•